Hay tantas palabras para una persona falta o escasa de entendimiento o de razón, fácil de engañar: inocente, crédulo, simple, loco, necio, tonto, bobo, estúpido, idiota, imbécil y tantas otras, cada una con su distinto matiz. ¿Qué llamarles a nuestr@s herman@s que eligen a un reconocido corrupto embustero criminal que nos gobierne? ¿Y los que no votan? Reunámonos con nuestra loca alegría en reunion cerca de nosotros el sábado 5 de abril y clamemos por la Tierra, la justicia, la paz contra el demente.
En tiempos pasados había el tonto oficial, el bufón de la corte con gorra con cascabeles, el chistoso cuyo cargo e ingenio le diera licencia, con riesgo de perder gorra y cabeza, para mofarse de la corona y decir verdad al poder. Fuera de la corte, se hicieron nuestros payasos. (Por supuesto, debajo de la máscara puede esconderse el mal y la tragedia, y asumiendo el papel de tonto, algunos, como San Andrés el Loco de Dios, se hicieron santos.)
Y luego hay el poeta que por hablar con la rosa y el roble, el río y la libélula, el gorrión y el lobo se le ha llamado inocente, bobo y se le ha acusado de profeta y tonto por decir verdad al poder y arriesgar exilio y muerte. No hay poca de locura divina en los intentos de la poesía de capturar verdades inefables en una red de palabras con la esperanza de que algo de luz pueda escapar la malla, lo que en sí mismo pueda ser un truco inspirado. No todo loco es poeta pero todo poeta algo de loco tiene. Pero bueno, la esencia de todo arte es tontería.
Pues bien, de corazón esta invitación a escuchar a un@s loc@s poetas en el histórico Instituto de Mecánica de San Francisco, el 17 de abril a las 6:30 p.m. celebrando el Mes Nacional de la Poesía, abril que un poeta pronunció cruel.
There are so many words for a person who lacks good sense or judgment, easy to deceive: innocent, credulous, simpleton, lunatic, stupid, moron, idiot, imbecile, and so many others, each with its distinct nuance. What to call our brothers, sisters who elect a known corrupt liar and criminal to rule us? And those who do not vote? Let us come together with our foolish joy at a gathering near us Saturday, April 5th and speak out for the Earth, for justice, for peace against the madman.
In times past there was the official fool, the court jester with a cap with bells, the buffoon, the joker whose office and wit gave him license, at risk of losing cap and head, to mock the crown and speak truth to power. Outside the court, they became our clowns. (Of course beneath the mask could lurk evil and tragedy, and taking on the role of fool, some, like St. Andrew the Fool of God, became saints.)
And then there is the poet who for talking to the rose and the oak, the river and the dragonfly, the sparrow and the wolf has been called innocent, simpleton, and has been accused of prophet and fool for speaking truth to power. There is no little of divine foolishness in poetry’s attempts to capture ineffable truths in a net of words hoping some light may come through the mesh— which may itself be an inspired trick. Not all fools are poets but all poets have something of the fool. But then, the essence of all art is fooling around.
El poeta, loco que es
camina a la orilla
del precipicio del significado
buscando una verdad más elevada
esperando que las palabras
como abejas rumbo a la colmena
lo guié a ella.
El costal que lleva en una vara
está lleno de palabras y trucos
más de lo que jamás usará.
La rosa no es sólo una rosa
sino metáfora de ¿qué?
Lilas a la puerta son abril.
Soñador, visionario, loco
el perro del hecho mundano
le muerde los talones,
le desgarra los calzones,
le expone el culo al aire
recordándole de que para lo que
busca no hay palabra que le cuadre.
© Rafael Jesús González 2025
Interlitq, Oct. 18. 2023; derechos reservados del autor
Fool Poet
The poet, fool that he is
walks the edge
of the precipice of meaning
looking for a higher truth
hoping that words
like homing bees
will lead him to it.
The bag he carries on a stick
is full of words & tricks
more than he will ever use.
The rose is not just a rose
but a metaphor for what?
Lilacs by the door is April.
Dreamer, visionary, fool,
the dog of mundane fact
snaps at his heels,
tears his pants,
exposes his butt to the air
reminding him that for what
he seeks no word can fit.
© Rafael Jesús González 2025
Interlitq, Oct. 18. 2023; author’s copyrights
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