Tuesday, May 31, 2016

To share a moment to rember: Sen. Bernie Sanders in Oakland

To share a moment with you, yesterday, Memorial Day, I went to an event at the Allen Temple Baptist Church in Oakland where Bernie Sanders spoke.

I took with me an envelope addressed to Bernie containing a Universal Earth-Justice-Peace healer's badge
with a note reading:

"Xochipilli Latino Men's Circle of San Francisco Bay present to Bernie Sanders the Universal Earth-Justice-Peace healer's badge in recognition of his commitment to the Earth, Justice, Peace, democracy. May 30, 2016."

With the help of my friend Aaron Ableman, I was able to put it in the hands of one of the organizers of the event to give to Bernie and left it at that. 

To my great surprise, at end of the program, the woman mc'ing the event read the note and presented him with the badge. And then beautifully read, to much applause, the poem I had written to Bernie some time ago.


-------------------------to Bernie Sanders

It is no little thing
when speaking before thousands
to be visited by a finch
upon the podium.
The trust of creature so small
easily startled by the slightest gesture
must surely count for something big.

-------------© Rafael Jesús González 2016

On his way out, someone pointed me out as the author of the poem and Bernie paused to thank me, we had a very brief exchange, and he hugged me before he left. I pray it was a hug from the next president of the United States.


I share with you the link to the video of the event. It is well-well-worth listening to in its entirety. However if you do not have the time just now, you may want to skip to 1:02.5 and listen to the end

For you who live in California, please vote, for whomever your conscience and your heart dictate, now and certainly on Tuesday, June 7. The world depends on it. 



Monday, May 30, 2016

Memorial Day

In Celebrating Memorial Day let us reflect on the fact that the United States is and has been in a constant state of war since its inception. War, the single most cause of wasting of the Earth (and creating climate change), wasting of lives (U.S. lives and even more so, lives in the countries we invade or in which we "intervene"), wasting of resources which neither the Earth nor we can afford.

We invade other countries without provocation and, in some perverse double-speak, call it "defense." We send soldiers to kill and to be killed and say they do so "to defend the country," "to protect our interests" though in truth the only interests the military protects are the interests of the 1% who own the government, and it is we who pay for their wars.

The country has a long history of being government by warmongers (indeed it is difficult to name any who were not.) To add insult to injury, some of these have been given (not earned) Nobel Peace Prizes.

There is a deafening public silence on the issue. In the heated presidential campaign, war has not been debated — silence, even as we are in the process of a new world war.

Celebrating Memorial Day we remember those fallen on the battle field — and also the, more-often-than-not, foolish and/or villainous reasons for the wars in which they fell. Grieving for those who die in perpetual wars, both combatants and civilians, I share with you some thoughts from my notebook from the summer ten years ago when I was in Washington D.C. and visited the Vietnam War Memorial. We again find ourselves as a nation in continuous war that wastes the Earth and lives and resources. If we truly honored our war dead, if we truly loved them, and loved the Earth, and justice and peace, we would find a way to put an end to war.

My first day in Washington D.C., in the heat of August, straight from the Museum of the American Indian, wearing my T-shirt picturing the Apache Jerónimo and his armed companions and reading, “Homeland Security, Fighting Terrorism since 1492”, I walk down the Mall, skirt the obelisk of the Washington Monument, down the reflecting pool, past the white marble Greek temple of the Lincoln Monument, to the Viet-Nam Wall —a pilgrimage to the memorial to “my war,” mine not because I fought in it, but because I fought against it — heart, mind, and soul.

My intent, a kind of penance, like saying the rosary, is to start at one end to the other and read each and every one of the 58,245 names, imagining a face, an age, a history, a life. I know it will be hard, but do not think it impossible (not one of the five million names of the Vietnamese dead are even alluded to.) I start with one name, John H. Anderson Jr. (PFC, 19 years of age, dead May 25, 1968, I later look up in the log), then several, increasing exponentially. It becomes more and more difficult to focus, the faces, the figures of families, lovers, tourists reflected moving against the mirroring black granite Wall is a distraction, their chatter, at times their laughter, an intrusion upon my meditations. As the Wall grows longer, rises higher and higher toward the center, the names crowd upon each other, pile up high and tight, at times difficult to distinguish, I do not know if for the numbers, the height, for the glare of the sun, or for the tears welling in my eyes. The names, the letters blur, run together.

I begin to skim, to let my attention chance upon a name, a Smith, a Cohen, a Bankowski, an O’Mally, a Chan, certainly a González here and there — every European and many another culture represented by a name. How came they to be there, what history of need, what myth or dream of theirs, or of some recent or distant ancestor, brought them to be “American” and die in a war without sense or reason?

After a time my reading becomes cursory, I occasionally stop, kneel to pick up and read a letter, a note of testimonial — of love, of remembrance — left at the foot of the Wall by some surviving wife, sweetheart, mother, father, son, daughter, nephew, niece, friend. A flag here and there, a flower (mostly artificial, a few in soda bottles, wilting in the heat.)

My mind gradually becomes numb, at times almost hallucinatory, wonders —imagines seeing the name there of a moneyed coward with powerful political connections that now inhabits a white house not far away.

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They say the dead live on for as long as they are remembered. How many of these names etched here are still remembered? A few people, holding scraps of paper against the black stone make rubbings. Most hurry by, the kids impatient to reach the end, the names picked there not interesting enough to hold their attention. The names.

Last year, Xochipilli, my men’s ritual group, in collaboration with the ‘Faces of the War Project,’ created an Ofrenda to the Victims of War, for the Días de los Muertos Community Celebration at the Oakland Museum of California. The ofrenda stood against the walls lined with the photographs and names of the U. S. soldiers dead in Iraq, the names, without the photographs, of Iraqi dead. The names, still fresh, living in recent memory. Another war, as senseless, as irredeemable as that of Viet-Nam. I am tired, my face wet with sweat and tears I do not bother to wipe away. Tourists look at me, respectfully keep their distance, look away. They sense that this, that of Viet-Nam, is my war; I do not know if my T-shirt gives them a clue as to why.

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I reach the other end of the Wall, Jessie Charles Alba (Sgt., aged 20, dead May 25, 1968, the middle of the war.)

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Retracing my way up the reflecting pool, I must climb the steps of the Lincoln Memorial from which Marian Anderson once sang, from which Martin Luther King, Jr. spoke of his dream. I stand before the colossal figure of Lincoln enthroned and read his words chiseled into the white marble to his right: “ . . . a government of the people, for the people, by the people . . .” A pious hope devoutly to be wished.

Washington D.C.; August 15, 2006

© Rafael Jesús González 2016

.Memorial Day at Arlington National Cemetery 

En celebrar el Día de Conmemoración reflexionemos sobre el hecho de que los Estados Unidos está y ha estado en estados constante de guerra desde su principio. Guerra, la causa principal del derroche de la Tierra (criando cambio climático), derrochando vidas (vidas estadounidenses y aun más vidas en los países que invadimos o en que “intervenimos”), derrochando recursos que ni la Tierra ni nosotros podemos permitir.

Invadimos a otros países sin provocación y en algún perverso “doble-hablar”, le llamamos “defensa.” Mandamos soldados a matar y ser matados y decimos que lo hacen “para defender del país,” “para proteger nuestros intereses” aunque la verdad es que los únicos intereses que los militares protegen son los intereses del 1% que poseen el gobierno y somos nosotros quienes pagamos por sus guerras.

El país tiene larga historia de ser gobernado por belicistas (de verdad es difícil nombrar los que no lo han sido.) Para acabarla de moler a algunos de estos se les ha dado (sin merecerlo) Premios Nobel de la Paz.

Hay un silencio público ensordecedor sobre el asunto. En la campaña presidencial intensa la guerra no ha sido discutida — silencio aun cuando estamos en proceso de una nueva guerra mundial.

Celebrando el Día de la Conmemoración recordamos a los caídos en el campo de batalla — y también las razones necias y/o villanas por las guerras en que cayeron. Lamentando aquellos que mueren en guerras perpetuas, ambos combatientes y civiles, comparto con ustedes algunos pensamientos de mi cuaderno de notas del verano hace diez años cuando estuve en Washington D.C. y visité el monumento a la guerra en Vietnam. Otra vez más nos encontramos como nación en guerras continuas que hacen derroche de la Tierra y de vidas y de recursos. Si verdaderamente honráramos a nuestros muertos en guerra, si verdaderamente los amáramos y amáramos a la Tierra y a la justicia y la paz, encontraríamos un modo de ponerle fin a la guerra.

Reflexiones sobre el Muro

El primer día en Washington D.C., en el calor de agosto, justo del Museo del Indio Americano, llevo mi camiseta con la imagen del apache Jerónimo y sus compañeros armados que lee, “Homeland Security, Luchando contra el Terrorismo desde 1492.” Camino por la alameda, el Mall, rodeo el obelisco del monumento a Washington, sigo la alberca, paso el templo griego de mármol blanco del monumento a Lincoln, al Muro de Vietnam — peregrinaje al monumento a “mi guerra,” mía no porque luché en ella, sino porque luché en oposición de ella — corazón, mente y alma.

Mi intención, un tipo de penitencia, como decir el rosario, es empezar de una punta a la otra y leer cada uno y todos los 58, 245 nombres, imaginándome un rostro, una edad, una historia, una vida. Sé que será difícil, pero no lo creo imposible (ni siquiera se alude ni a uno de los cinco millones de nombres de los vietnamitas muertos.) Empiezo con un nombre, John H. Anderson Jr. (PFC, 19 años de edad, muerto el 25 de mayo 1968, más tarde busco en la lista), luego varios, aumentando exponentemente. Se me hace más y más difícil enfocarme, las caras, las figuras de familias, amantes, turistas reflejados moviéndose contra el espejo del Muro de granito negro es una distracción, su parloteo, a veces su risa, una intrusión en mis meditaciones. A grado que el Muro se hace más largo, se eleva más y más alto hacia el centro, los nombres se amontonan uno sobre el otro, se amontonan alto y apretado, a veces difíciles de distinguir, no sé si por la cantidad, la altura, el relumbre del sol o las lágrimas que me llenan los ojos. Los nombres, las letras se borran, se corren una contra la otra.

Empiezo a pasar los nombres por en cima, dejar mi atención caer sobre un nombre u otro, un Smith, un Cohen, un Bankowski, un O’Mally, un Chan, indudablemente un González aquí y allá — toda cultura Europea y muchas otras representadas por un nombre. ¿Cómo llegaron a estar allí, que historia de necesidad, que mito o sueño suyo, o de algún antepasado reciente o lejano, los trajeron a ser “americano” y morir en una guerra sin sentido o razón?

Después de algún tiempo mi lectura se hace superficial, paro de vez en cuando, me arrodillo a levantar y leer una carta, una nota de testimonio — de amor, de recuerdo — depositada al pie del Muro por algún sobreviviente, esposa, novia, madre, padre, hijo, sobrino, sobrina, amigo. Una bandera aquí y allá, una flor (la mayoría artificiales, unas cuantas en botellas de refresco, marchitándose en el bochorno.)

La mente se me entume gradualmente, a veces casi halucinante, se desvía — imagina ver allí el nombre de un cobarde adinerado con conexiones políticas poderosas que ahora habita una casa blanca no lejos de aquí.

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Dicen que los muertos viven mientras sean recordados. ¿Cuántos de los nombres aquí grabados son aun recordados? Algunas personas, poniendo trozos de papel contra la piedra negra hacen borradores. La mayoría se apresuran, los muchachos impacientes a llegar al final, los nombres cincelados allí no lo suficiente interesantes para captarles la atención. Los nombres.

El año pasado, Xochipilli, mi grupo de hombres dedicado a la ceremonia, en colaboración con el ‘Proyecto Rostros de la Guerra’, montó una ofrenda a las víctimas de la guerra para la Celebración Comunitaria del Día de Muertos en el Museo de California en Oakland. La ofrenda se puso contra las paredes cubiertas de las fotografías y nombres de los soldados estadounidenses muertos en Irak, los nombres, sin fotografías, de muertos Iraki. Los nombres, aun frescos, vivientes en la memoria reciente. Otra guerra, tan insensata, tan irredimible como la de Vietnam. Estoy cansado, la cara húmeda de sudor y llanto que no me preocupo de limpiar. Me miran los turistas, respetuosamente guardan la distancia, alejan la mirada. Sienten que esta, la de Vietnam, es mi guerra; no sé si mi camiseta les sugiera por que.

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Llego al otro extremo del Muro, Jessie Charles Alba (Sgt., 20 años de edad, muerto el 25 de mayo 1968, a mediados de la guerra.)

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Retrazando mis pasos a lo largo de la alberca, me siento obligado a subir los escalones del monumento a Lincoln desde los cuales Marian Anderson una vez cantó, desde los cuales Martin Luther King, Jr. habló de su sueño. Paro ante la figura colosal de Lincoln entronizado y leo sus palabras cinceladas en el mármol blanco a su derecha: “. . . un gobierno del pueblo, para el pueblo, del pueblo . . .” Esperanza pía devotamente anhelada.
Washington D.C.; 15 de agosto 2006

------------------------------------------© Rafael Jesús González 2016


Saturday, May 21, 2016

Full moon — Gemini


Pensando en el mito maya en noche de luna llena 

Por la vida los gemelos juegan 
contra los señores del inframundo 
su pelota brillante la luna. 

© Rafael Jesús González 2016




Los gemelos,
él con collar de esmeraldas,
ella con collar de perlas,
arrullan en sus brazos
------al aire inconstante
y en sus manos llevan
puños de azogue inquieto.
Miden la dualidad
y en su intelecto brillan
las luces lejanas de Mercurio.

---------© Rafael Jesús González 2016


Thinking of the Maya myth on the night of the full moon. 

For life, the twins play 
the lords of the underworld, 
their bright ball, the moon. 

© Rafael Jesús González 2016


The twins,
he with a collar of emeralds,
she with a collar of pearls,
rock in their arms
------the inconstant air
& carry in their hands
fistfuls of restless quicksilver.
They measure duality
& in their intellect shine
the faraway lights of Mercury.

-----------© Rafael Jesús González 2016


Sunday, May 15, 2016



------Rezo a espíritu 

Que espíritu brote 
lenguas de llama 
que alumbren el entender,
enciendan el corazón a amar 
y nos den palabras 
para clamar por justicia 
arraigada en la compasión. 

--------------------© Rafael Jesús González

----Prayer to Spirit 

May spirit spring 
tongues of flame 
to light understanding, 
fire the heart to love, 
& give us wods 
to cry for justice 
rooted in compassion. 

-------------© Rafael Jesús González


Sunday, May 1, 2016

May Day — International Day of the Worker

International Day of the Worker
without whom nothing that we have would be.

“Capitalism is the astonishing belief
that the nastiest motives of the nastiest men
somehow or other work for the best results
in the best of all possible worlds.”

----------------------------------------—  attributed to John Maynard Keynes

-------------------------------------------------------  ---Economist (1883 – 1946)

"We can either have democracy in this country
or we can have great wealth concentrated 
in the hands of a few,
but we can't have both."

-------------------------------------------------------------Louis Brandeis

------------------------------------------------------------------Supreme Court Justice (1916 to 1939)


Día internacional del/la trabajador(a)
sin quien nada de lo que tenemos hubiera.

“El capitalismo es la creencia asombrosa
que los motivos más repugnantes 
de los hombres más indecentes
de algún modo u otro obran para obtener 
los mejores resultados
en el mejor de todos los mundos posibles.”

-----------------------------------------—  atribuido a John Maynard Keynes

-----------------------------------------------------------  ---Economista (1883 – 1946)

“Podemos tener en este país o democracia
o grande riqueza concentrada en manos de pocos
pero no ambos.” 

-------------------------------------------------------Louis Brandeis

---------------------------------------------Juez de la Corte Suprema EE.UU. (1916 a 1939)